Retirez la couleur, il reste le drame.<\/p>\n
Faites abstraction du drame, il reste un appel d\u00e9chirant au respect de la m\u00e9moire.<\/p>\n
Toutes ces maisons sont des personnages. Elles se serrent les unes contre les autres, dans un \u00e9quilibre fragile. Elles semblent se regrouper pour former une masse compacte et faire face \u00e0 un danger imminent.<\/p>\n
Parce que c\u2019est la guerre.<\/p>\n
Quelques plantes en pots, quelques arbres aux courbes tendres et beaucoup de couleurs \u2013celles de la pierre qui raconte nos vies- contre une arm\u00e9e de grues et des coul\u00e9es inexorables de bitume. M\u00eame le ciel ne sait plus quoi refl\u00e9ter. Tant\u00f4t le souvenir des jours heureux, des teintes de l\u2019enfance, tant\u00f4t le puit sans fond du d\u00e9sespoir, les pigments du deuil.<\/p>\n
Au fil de certaines toiles, avec la po\u00e9sie d\u2019un enfant qu\u2019on aurait forc\u00e9 \u00e0 grandir, Vanessa Gemayel exprime les \u00e9tapes d\u2019une maladie d\u00e9g\u00e9n\u00e9rative et c\u2019est un \u00ab\u00a0Alzheimer\u00a0\u00bb de l\u2019environnement qui d\u00e9file sous nos yeux. Une histoire sordide dans laquelle l\u2019explosion des couleurs ne peut rien contre la fr\u00e9n\u00e9sie de ce qu\u2019il est coutume d\u2019appeler le progr\u00e8s, la modernit\u00e9. Les tours surgissent, verrues impudiquement pos\u00e9es sur un sol friable, colosses hauts, larges, virils, phallus ind\u00e9cents de b\u00e9ton et d\u2019acier, violant les strates de l\u2019Histoire tant de fois ni\u00e9e. Pourvu que la terre ne soit pas prise de tremblements \u00e0 force d\u2019abus. Pour donner le change, ces monstres aux mille vitres glac\u00e9es se parent quelques fois d\u2019un manteau \u00e0 l\u2019aspect sablonneux ou d\u2019un porche \u00e0 la \u00ab\u00a0Mamelouk\u00a0\u00bb, comme si quelques efforts esth\u00e9tiques pouvaient endiguer la fuite, la dilution du pass\u00e9. Ne savent-ils pas que sous leurs pieds la faille ensanglant\u00e9e est l\u00e0, rouge de col\u00e8re, pr\u00eate \u00e0 se venger\u00a0? Si, ils savent. Mais quoi\u00a0? Il existe bien des contr\u00e9es d\u00e9sertiques, ne donnant que des dattes et un liquide noir et gluant, qui suffisent parfaitement \u00e0 l\u2019autochtone. Pourquoi s\u2019attacher \u00e0 l\u2019orange et au jaune de nos agrumes, au rouge de notre terre si fertile, au bleu du ciel et de la mer, au rose de nos lauriers en fleurs, au vert des c\u00e8dres, des pistaches et de la verdure improbable qui pousse entre deux plaques de b\u00e9ton arm\u00e9\u00a0?<\/p>\n
Il reste parfois une maison mais la ville, telle un patient atteint de la maladie du souvenir, a de plus en plus de difficult\u00e9 \u00e0 se rappeler la signification de ses couleurs et de ses formes, symboles de son histoire et de son exp\u00e9rience, h\u00e9ritage vol\u00e9 \u00e0 ses enfants.<\/p>\n
Quand il n\u2019y en aura plus une, il restera des toiles comme celles de Vanessa Gemayel. Telles des peintures rupestres, elles seront la trace inestimable d\u2019une \u00e9poque r\u00e9volue, les t\u00e9moins de ce que nous avons de plus beau, de plus vital et de plus n\u00e9cessaire pour notre avenir\u00a0: notre m\u00e9moire collective, perdue pour toujours.<\/p>\n
<\/p>\n
Val\u00e9rie Vincent<\/p>\n
R\u00e9alisatrice et Metteuse en Sc\u00e8ne<\/p>\n
Juillet 2015<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"